¿dónde pongo la ropa?

Me gusta él. Me gusta cómo escribe y físicamente desde que lo vi por primera vez hace, más o menos, un siglo. 

Y me gusta porque es ese tipo de hombres que lo mismo se hace más kilómetros en bici un sábado de los que yo he hecho en toda mi vida, que se declara fan de LOL o Zahara y de Springsteen, que canta en un karaoke o que se sabe diálogos de El Padrino o Apocalypse Now. Que escribe bien. Bastante bien. Y que encima es terriblemente atractivo/guapo y viste bien. Y lee algo más que el Marca.

Radiografía del hombre perfecto. 

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-Es demasiado guapo.
-Nunca había oído a ninguna chica decir eso...

-No me hice ningún tatuaje por M. .... ¿Y los tuyos?
-Mis ¿qué?
-Que si no tienes ningún tatuaje


No me gusta Segismundo Toxicomano. No tengo edad para eso. Y este chico me gustó hace un siglo. Y me gusta aún. Aunque me suena un poco más lejos, aunque ya no se me ponga una sonrisa estúpida al cantarla de madrugada, cuando todos duermen. 

"De dónde venimos? ¿Adónde vamos? ¿Hay posibilidad de tarifa de grupo?"

La telerrealidad (oh, ese monstruo!!) pasaba por delante de mis ojos y yo decidí que ya estaba bien. Que no quería más preguntas. Que estaba harta de preguntarme y seguir caminando, como si su peso no lastrara mis pasos y los hiciera mucho más pesados.

Siempre he dicho que no me gusta pararme a pensar porque nunca me responde nadie a mis preguntas. Ni siquiera yo.

Así que ya no me pregunto.

Y ahora quiero respuestas.

 

Y a poder ser, rápidas.