Tal vez no hay nadie más.

Y de pronto, aparece alguien con los ojos azules, muy azules. Y el pelo negro, muy negro. Y me cuenta que tenía rastas, y que me regalará una para que la ponga en mi llavero. Y cuento un plan de tatuaje secreto. Y me golpea en clase, y nos llamamos "idiota". y se choca y me abraza, y cuenta las tachuelas de mi sudadera. Y me desordena el estuche y me fisga el móvil, y me pone su número con un icono directo, "sólo por si acaso".

Y se come mis chicles, y yo compro Lacasitos para compartir. Se ríe siempre de mis estupideces (incluso de mis chistes) y me echa la culpa de todo delante de todos los demás. Y volvemos a insultarnos en el bus. Pero luego me da las gracias. Dos veces. Y me dice que alguien está muy buena, buscando confirmación.

Y comemos patatas fritas (con café) y palotes que no deberían estar tan duros. Y leemos el Marca y grita mi nombre con una voz aguda que taladra el cerebro. 

Y reconozco cosas en él que me hacen gracia, que me recuerdan a gente que me hace sentir en casa y a salvo. 

Porque aunque hace un mes que apareció en mi vida, con sus pocas palabras y sus ojos esquivos, me hace sentir un poco menos sola.
Y un poco especial.  

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Quizás has sido tú. Tal vez no hay nadie más. 

Like you and me.

Hombres G terminaba el concierto (...lo noto, sé que nos pasa algo, aunque selles tus labios etc), y yo pensaba en John y en "Nowhere man". y me senté en una escalera del metro, a hablar con un fantasma. No tenía razón.
Sting like a bee.
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Las cosas no son como tendrían que ser. Nunca lo son. Porque no hay ninguna manera "correcta" de que sean. Él se fue con la guapa insulsa. Ella encontró al chico perfecto. Nosotros seguimos como siempre y como nunca. Y nadie sabe, por mucho que lo niegue, dónde va. Y puede que eso sea lo mejor.

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hay palabras que me suenan mejor (o a las que encuentro más significado) en inglés. En inglés, la palabra "belong" es "pertenecer". Y puedes pertenecer a alguien, o a algún sitio.
Y yo pertenezco a ese punto exacto de la acera desde donde siempre hago la misma foto, pero siempre distinta. A ese punto de tu dedo gordo que siempre muerdes. A ese hueco exacto de tu mano en el bolsillo. A esa tienda de shushi.
A esa parte de la cama.
A ese restaurante hindú y a la cerveza de un euro.
A esa tienda de libros.
Esa es mi única patria. La única parte del mundo a la que pertenezco.

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http://www.youtube.com/watch?v=yRv34Cat3Vw

http://www.youtube.com/watch?v=o9UOub5eqhU&feature=related

¿dónde pongo la ropa?

Me gusta él. Me gusta cómo escribe y físicamente desde que lo vi por primera vez hace, más o menos, un siglo. 

Y me gusta porque es ese tipo de hombres que lo mismo se hace más kilómetros en bici un sábado de los que yo he hecho en toda mi vida, que se declara fan de LOL o Zahara y de Springsteen, que canta en un karaoke o que se sabe diálogos de El Padrino o Apocalypse Now. Que escribe bien. Bastante bien. Y que encima es terriblemente atractivo/guapo y viste bien. Y lee algo más que el Marca.

Radiografía del hombre perfecto. 

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-Es demasiado guapo.
-Nunca había oído a ninguna chica decir eso...

-No me hice ningún tatuaje por M. .... ¿Y los tuyos?
-Mis ¿qué?
-Que si no tienes ningún tatuaje


No me gusta Segismundo Toxicomano. No tengo edad para eso. Y este chico me gustó hace un siglo. Y me gusta aún. Aunque me suena un poco más lejos, aunque ya no se me ponga una sonrisa estúpida al cantarla de madrugada, cuando todos duermen. 

"De dónde venimos? ¿Adónde vamos? ¿Hay posibilidad de tarifa de grupo?"

La telerrealidad (oh, ese monstruo!!) pasaba por delante de mis ojos y yo decidí que ya estaba bien. Que no quería más preguntas. Que estaba harta de preguntarme y seguir caminando, como si su peso no lastrara mis pasos y los hiciera mucho más pesados.

Siempre he dicho que no me gusta pararme a pensar porque nunca me responde nadie a mis preguntas. Ni siquiera yo.

Así que ya no me pregunto.

Y ahora quiero respuestas.

 

Y a poder ser, rápidas.

Pues ahora que lo dices....

Tengo un pijama de Mafalda, para cuando estoy enfadada con el mundo. Es el más cómodo y el que más me gusta. La camiseta (porque es de los modernos...) es roja, con una Mafalda gigante que escribe, afanosa, sacando la lengua. Y el pantalón está lleno de Mafaldas con el tamaño de la palma de mi mano. Una se levanta el vestido y se mira el ombligo, otra mira extrañada una bola del mundo. Otra escribe. 

Tengo un par de pijamas de la misma tela que los forros polares. Uno de ellos sospecho que es anti-balas porque es gordísimo. Los compré para mi (todavía) casa de Madrid, porque hace muchísimo frío  y ni el nórdico me ayudaba a entrar en calor. Uno de ellos es azul con gatos. El otro es rosa con corazones. El anti-balas tiene un oso polar. 

También tengo un camisón granate que marcó mi adolescencia. Y camisetas de chico convertidas en ropa de dormir. Y camisones de niña buena, con lazos de raso y tela blanca con topitos rosas. 

Llegados a este punto, lo que yo quería decirte es que me gustaría que los conocieses todos, y que, después de que los vieras, puestos y quitados, decidiéramos, por unanimidad de dos, que lo mejor que me sienta a la hora de dormir es




dormir 

contigo. 

  Les presento mi foto favorita. Gerda Taro durmiendo. Por Robert Capa. El hombre capaz de retratar lo peor de las peores guerras de la Humanidad también es capaz de recoger en una sola fotografía aparentemente insulsa y  probablemente mejor que nadie, (el beso de Doisneau era mentira) lo que es amar a alguien. 

"Los problemas duran como la canción de Sabina: 19 días...y 500 noches"

Él lo dijo seguro, en un punto indeterminado de la carretera, chocando los dos pares de ojos azules.
 Si llevamos juntos X años, reconoció, mirando ahora detrás de mis gafas de sol, es porque durante (X-y) años hemos vivido lejos el uno del otro. 
Y lo dijo como si fuera bueno. Como un triunfo. O como un alivio ("menos mal que pasó eso y no otra cosa"). 

Y a mi me estremeció. Y la frase resonó durante horas en mi cabeza.....

Tal vez el azúcar transgénico de Disney había terminado por contaminarme a mi también. 

Y es que hay ciertos tipos de amor que no entiendo. 


O a los que yo no llamo amor. 

Pero quién soy yo, al fin y al cabo. 




Love will tear us appart. Joy Division.

25 y medio

Otra vez. 

La otra mitad del año.

El otro día de la marmota. 

Tan normal y tan extraño. Y puede que ahora sí que sí, tú y yo solo seamos fantasmas al lado de un radiador. 

O puede que el último fantasma sea yo. 

Y Sabina me dice al oído, en la cama, que tal vez no tengamos más noches y que puede que no sea la mujer de su vida. 

Y tal vez tenga razón y lo mejor sea aguantar esta lluvia y este frío, y oír la locución del metro y apartar la lágrima. Como quien aparta un recuerdo. 

Y que me cante al oído. Aunque no tengamos más noches.